En el salón de belleza del bulevar de Estrasburgo, el olor a amoníaco me pica la nariz. Me siento en la silla, corazón latiendo fuerte. La coreana menuda me mira, sonríe. ‘¿Tejo y blanqueo total?’, pregunta. Asiento, polla ya dura bajo el pantalón. Esto es el clímax de mi vicio.
Todo empezó en Kilassoté, de chaval. En la trastienda de Wong, el chino tallaba zanahorias con su cuchillo afilado. Sus manos firmes, precisas. Mi verga se ponía tiesa como nunca. Sudor en la frente, calzoncillos empapados de precum. Corridas silenciosas solo con mirarlo. Ese filo, esa destreza… me follaba la mente.
El Despertar de la Pasión
Años después, con Djamila, la puta insaciable del ministro. La llevaba al sushi-bar de Félix-Aymé Wong. Ese hijo de puta, piel oscura, nariz ancha, manejaba los palillos como un samurái. Preparaba sashimis, y yo imaginaba su polla gorda reventando el coño de mi novia. Se me ponía dura al instante. Eyaculaba en los pantalones viendo servir el M12. Quería verla gritar bajo él, tetas botando, culo abierto.
Se lo propuse. Error fatal. En Timossa, el cornudo feliz es paria. Djamila lo contó a su padre. Fianzas rotas, risas en todo Kilassoté. La policía de tradiciones al acecho. Huí, pagué al pasador. Riesgo de muerte por mar, pero valía. Mi secreto me abrasaba.
París, éboueur en la Rue Cambronne. Traje Cerruti, apodado Dandy. Nueve metros cuadrados con tres inmigrantes. Soledad. Rosa Bolo Mbolo, tetas M, culo de avión. Me follaba como una bestia, me dejaba seco. Pero yo no la deseaba. Solo la usaba para fantasear.
Palais de Shanghai, Benoit-Blaise Chang. BBC. Me daba la mejor mesa, cerca del baño. Sus baguettes en las manos de Rosa… mi polla explotaba. Imaginaba su verga asiática hundiéndose en ella. Corridas en el calzoncillo, semen caliente chorreando.
El Acto sin Límites y el Secreto Guardado
Luego Mao-Confucius, el hijo. Dos metros, 120 kg, cuello de toro. Servía platos, músculos tensos. Rosa encima, cabalgando esa polla monstruosa. Gimiendo, sudando. Mi verga palpitaba, pintaba el bóxer blanco.
No funcionaba con ella. Polvos de marabú, gingembre… nada. Erwan, mi jefe togolés, me mandó a la Iglesia de la Raideur Incarnée. Alicia y Olivia, diosas en Chanel y von Furstenberg. Desnudo en la mesa. Alicia me manosea la polla, me mete dedos en el culo. Pinzas en huevos, corrientes, ácido. Tetas firmes rozándome.
Olivia enciende el electro-couillogramme. Pantalla: porno. Blancos viendo a sus mujeres con negros. Mi verga salta, huevos contraídos. Eyaculo como loco viendo al rubio pajearse mientras el negro la revienta. Revelación: soy candaulista porque no soy blanco. Blanco, sería normal.
Salgo 800 euros más pobre, pero libre. Rosa follada por BBC o Mao, yo mirando, normal. Ahora, en el salón. Tintes en piel, pelo rubio. La coreana unta crema blanqueadora. Pica, quema delicioso. Imaginamos: yo blanco, viendo a Rosa abrirse para un Wong parisino. Polla dura, palpitante. El taboo se rompe.
Piel clara, pelo platino. Salgo al bulevar, espejo en mano. Blanco perfecto. Nadie sospecha. Mi vicio, ahora ordinario. Noches con Rosa, fantaseando tríos. Secreto intacto, placer eterno. Osa, y vive.