En la habitación del hotel tres estrellas en Cuba. La víspera de mi cumpleaños número treinta. Día antes del regreso a Francia. Fabrice me pide bajar al recepción a confirmar el traslado de equipajes. Subo.…
París, diciembre. 20 horas. Lluvia fina. Bitume brillante. Neones parpadean. Me ahoga el spleen. Salgo. Necesito aire. Levanto el cuello. Manos en bolsillos. Cabeza gacha. Camino sin rumbo. Paso gente apresurada. No miro. No hablo.…
La piscina cubierta en invierno. Agua caliente relaja. Después, duchas colectivas. Carrés de 3×3 metros, murets de un metro. Cabezas visibles. Septuagenarios se frotan lento, jadean, buscan carne joven. Yo nado, me ducho entre ellos…