Sodomía Prohibida en la Cocina con Élodie
En la cocina de Élodie. Fui a verla el otro día. Bella morena. Carita linda con naricita de trompeta. Siempre le vi parecido a Sandra Bullock. Hace seis meses, después de su tercer embarazo tardío,…
En la cocina de Élodie. Fui a verla el otro día. Bella morena. Carita linda con naricita de trompeta. Siempre le vi parecido a Sandra Bullock. Hace seis meses, después de su tercer embarazo tardío,…
En el garaje de mi vecina. Llueve a cántaros. Mi casa se inunda. Agua por todos lados. Cartones empapados. Ropa pudriéndose. Desespero. Ella aparece. En chubasquero. Ojos brillantes. ‘Ven, guarda aquí tus cosas’. Empieza a…
En el teatro. Oscuridad cómplice. Luces tenues. Olor a incienso que tapa el champú falso. Te hablo de un tiempo que los de menos de veinte no conocen. Acepté un montaje en un teatro erótico.…
En el café del pueblo perdido en el Limousin. Verano asfixiante. 150 km en bici con mi marido. Tormenta brutal. Granizo helado. Ropa empapada. Tiempos de frío. Mi marido me deja allí. Tres horas solo.…
En mi apartamento, frente al ordenador, miro ofertas de empleo. Treinta años y de nuevo buscando curro. Una anuncio capta mi atención: Urgente. Busco mujer de la limpieza, tiempo completo, hotel familiar. ¿Por qué no?…
En el aparcamiento del vivero, bajo el sol de principios de verano. Mi mujer elige ese vestido recto amarillo-naranja con mariposas. Largo hasta los tobillos. Hombros al descubierto. Sin sujetador. Sus tetas redondas, firmes, libres…
Son las tres de la tarde en la iglesia de Santa Cruz. Sobre las alturas que dominan Chania, Alikianos duerme la siesta. Estoy en la terraza sombreada de mi casa alquilada en Creta hace dos…
En la cocina de mi residencia universitaria en Lille, lavaba los platos. Tenía 23 años, Sandrine, virgen aún. Julien, mi mejor amigo, entró con la llave que le di. Apagó la luz. Su cuerpo me…
En la puerta de la habitación de la suite nupcial. Mi primo, camisa puesta, polla tiesa y brillante de corrida. Mi tanga hecha jirones, no cubre mi coño. Tetas al aire. Minifalda y blusa tiradas…
Bajo una puerta cochera en un barrio de París. Siempre el mismo ritual. Tres llamadas. La primera avisa. La segunda deja mensaje. La tercera fija hora y lugar. Hablamos poco. Solo nombres y números. No…