Mi obsesión secreta con la enfermera Alizée
En las urgencias de la Clínica de las Flores, a las diez de la noche. Dolor lacerante en los ovaires. Olvidé mis pastillas en París. Farmacéutico se niega. Termino aquí, rodeada de llantos y borrachos.…
En las urgencias de la Clínica de las Flores, a las diez de la noche. Dolor lacerante en los ovaires. Olvidé mis pastillas en París. Farmacéutico se niega. Termino aquí, rodeada de llantos y borrachos.…
En el consultorio de Jinay, al atardecer de septiembre. El pueblo de Là duerme. Llamo a la puerta de roble. ‘¡Entra!’ Su voz me eriza la piel. Dentro, una mujer en el catre, falda subida.…
En mi apartamento, frente al ordenador, miro ofertas de empleo. Treinta años y de nuevo buscando curro. Una anuncio capta mi atención: Urgente. Busco mujer de la limpieza, tiempo completo, hotel familiar. ¿Por qué no?…
En la sala de baile del centro cultural, la música retumba. Sudor en la piel. Empiezo con clases de striptease para sorprender a Marc. Clarisse me guía. Me desnudo. Ondulo. Souple. Pero falta fuego. Llega…
En el aparcamiento del vivero, bajo el sol de principios de verano. Mi mujer elige ese vestido recto amarillo-naranja con mariposas. Largo hasta los tobillos. Hombros al descubierto. Sin sujetador. Sus tetas redondas, firmes, libres…
En el salón de belleza del bulevar de Estrasburgo, el olor a amoníaco me pica la nariz. Me siento en la silla, corazón latiendo fuerte. La coreana menuda me mira, sonríe. ‘¿Tejo y blanqueo total?’,…
Son las tres de la tarde en la iglesia de Santa Cruz. Sobre las alturas que dominan Chania, Alikianos duerme la siesta. Estoy en la terraza sombreada de mi casa alquilada en Creta hace dos…
En la cocina de mi residencia universitaria en Lille, lavaba los platos. Tenía 23 años, Sandrine, virgen aún. Julien, mi mejor amigo, entró con la llave que le di. Apagó la luz. Su cuerpo me…
En la puerta de la habitación de la suite nupcial. Mi primo, camisa puesta, polla tiesa y brillante de corrida. Mi tanga hecha jirones, no cubre mi coño. Tetas al aire. Minifalda y blusa tiradas…
Bajo una puerta cochera en un barrio de París. Siempre el mismo ritual. Tres llamadas. La primera avisa. La segunda deja mensaje. La tercera fija hora y lugar. Hablamos poco. Solo nombres y números. No…